AMIGAS

Hablabas sobre el tiempo en el taxi de vuelta y cuando compartí la palabra -destierro- coincidimos en la mirada y el encuentro significante! Más de un año para acertar en el agujero que dejó nuestra amiga. Y yo te contaba que la sensación a su lado era la de "no me merece". Y vos aseverabas que eso estaba muy bien.
-Ser desterrado así es que te saquen al frío de la identidad-tierra negada, es quedarse sin algo de lo que funciona como hogar, es una estafa de algún modo, una injusta vivencia...(sangra la herida, aún)
-Mjú-ojos grandes de admiración los tuyos, entrecortada la voz.
Y yo, que siempre peleo tu mística pero la amo como parte de lo que nos unió, te dí la razón; descansé al fín de tanto reproche obtuso hacia ese día y abandoné ese recuerdo chiquitito allí en el fondo de lo que no es ya ni mente ni corazón.

entre alertas

entre tanto alerta por el clima, alerta entre robos, alertas necesarios y no tanto... alertas de entre tanto y con despueses exquisitos que por suerte probamos a pesar de los temores y fobias; me digo que no quiero dejar de estar alerta a esta mañana en la que de algún modo he recuperado la fe en la continuidad del saltar el obstáculo y luego de extrañar hasta morir tus humildes manos y tu voz de caramelo, me subí nuevamente al cuatri y a tu cielo y entre gotas, de manera franca he comprendido que este hechizo es noble y a dónde iba a yo a correr tan apurada en desarmar esta vida que existe entre tormentas y soles, sin pronósticos ni seguros totales...

Sé que estás ahí, aún cuando te pierdo. Me lo dicen los tilos que pujan su aroma y endulzan cualquier desconsuelo en esta tarde arrabalera y terca. Me lo transmite el viento que se cuela en Villa Elisa por las rendijas de mi casa y trae punta lara, el río, la música del verano. Sé, que andarás retrasada, como dice Sole, hablando con mamá en algún rincón del cielo... así que te espero, simplemente te espero.

No sabría decir cuando empezó el duelo, supongo que desde la primera vez que dolió la lastimadura que mufada estaba abierta en angustia mal cerrada.
Ahí, en ese tiempo inútil, sin impedir lo que siguiera, se sentó a llorar y sus voluminosos horizontes se ahogaron.
Así de simple.
Luego se reorientó, y vuelta a andar.

nada es tan real ni tan normal
es como decirse esto al oído al caminar
una fórmula imperfecta pero estable
ella lloraba sin lágrimas las cimas perdidas
no se absolvía su conciencia sin permiso de lo eterno
dijo que se negaba a vivir y la esperamos
el atardecer la dejó sola y sin rimas
auténtica y sumisa de ingenua terquedad
repite sus oraciones con poca fe
no entiende que mesa no es silla, ni una silla un perchero
quiere enfundarse un vestido corto como abrigo
y no le da el largo de su tela...
la realidad puede ser dolorosa y tensa

pero no cabe evitarla eternamente
el agujero de Alicia te succiona y vuelve frío el corazón ardiente

Soñaba que se perdía y volvía a vivir.
Había chances de otros caminos, sin embargo, algunos los renovaba a ciencia cierta de saberlos perdidos.
Sabía.
El laberinto aparecía dudoso y tentador, suavemente se deslizó por agujeros y valles.
Lo que pudo es esquivar la angustia de esa gran reina del revés que la atormentaba de cosas y la hacía chiquitita.
Afortunadamente su conejo blanco no era tan blanco y cedió apuro.
Suspendida en el mapa, los ríos eran de menta y chocolate.
Pudo apreciar la instancia de nacerse y escucharse berrear de júbilo.
Casi sin frío, qué importante, se volvió a dormir.
Las cuentas hechas.

Sobre el tiempo y mi paso

Caminaba calma y me dí cuenta sonriendo pícara a qué se referían las personas que hablaban de la capacidad de espera, aceptación y modificación de valores que los años bien vividos traían.
Bien vivido, con el concepto del error incorporado... claro está.
Me dí cuenta, también, qué poco original, cuánta omnipotencia ha perecido y dado paso al humor de lo perdido y desencontrado... qué chasco la vida, qué suerte aún cuando el azar se viene de contramano.
Tranquila recordé mi paso vivo de antaño, hacia lugares donde el apuro me llevó y me apeé sin el éxito deseado.
No digo que no haya sumado meterle pata a veces, sino que ahora prefiero que se me haga mi ritmo en lugar de tantas reservas anticipadas. Incluso aprendí que algunos paraísos no son para mí!
Tampoco el andar cansino porque sí... más vale un andar.
Diríamos...Propio.
Creado y aceptado, o lo que se pueda...
Así que el brío dio paso al sosiego manso y relajado...
Quizás la potra, por un rato, ha encontrado su pradera.
...
Guarda que entre pensares profundos, la vereda tiene lo suyo... podría tropezar.  Y así volver a empezar.

INSTANTÁNEAS DEL PASADO (reconstrucción)

Ella juega a la mamá y no sospecha que un día ya no será un juego y se le jugará mucho en serlo.
Se lame las manitas del bebé, lo acuna, lo deja para ir al trabajo. Su hermana lo cuida.
Son vecinas y sus hijos crecen juntos, es simple.
Nada da trabajo, se disfruta todo. Los ingalls existen...

escatología subjetiva

pateaba vereda y pavimentos transitados, sin originalidad
sabiendo que la justicia justa suele evadirse de la realidad,
enumerando enojos inconducentes
enérgico de reproches y
ausente de retórica
aplanaba sueños y batallas ante la mansedumbre de la tarde que se le cagaba de risa
y de llanto


supo que nada había para hacer y se serenó la anudada garganta


como en cámara lenta el pasto cortado aún por juntar
se anima a revelar sus pasos hacia ese lugar


y no se siente tan cagada

acongojada la panza enuncia lo que la garganta aún guarda entre celosas lágrimas que a punto de salir de viaje se serenan con un no escabullido entre risas nerviosas y contrapuntos infelices que la neurosis restringe, qué paciencia, qué cosa la cabeza, ella piensa... se deja y acosa, se sigue y perpetra el crimen perfecto que obliga a pensarlo una y otra vez hasta acabar en una frustrada e inacabada entrega... ni el helado de dulce de leche ayuda mucho; pero es astuto darse una oportunidad dulce, ya ha habido mucho maltrato fantasioso hoy.

la voz de Valen

el grito
como un cuadro
retorna en el futuro embrabecido de su garganta

y lo escuchamos agúdamente
sesudo
sin prejuicio
dice cosas, aún no se entiende sin traducción del idioma

"acá estoy, esto quiero, me gusta, te extraño, qué rico, me duele"

Ah, el habla, cada vez más singular su lugar en el mundo

INSTANTÁNEAS ACTUALES...

ellas
               hablan, se ríen, hasta lagrimean mientras entre el puré de la niña, la caminata, el kilometraje mediante, sus medianeras vuelven a dar pegadas y se siente en el alma un reparo nunca habido, que ha llegado para quedarse, insisto.
en ese mundo
                        se salvan los recuerdos y anhelos, el dolor no existe porque fue erradicado como invitado, las voces se amalgaman y es un tono, el de la sangre, tan conocido y nuestro.
                                  de la tierra misma, parido sí, vivo y nuestro.

PARECER

él riega las flores de esta época y día a día las aconseja en su resplandor
ella, a su lado, terca y amorosamente
parece que acata
que serena ha hecho de esta ceremonia de cuidar el jardín un rito más allá
no,
 en realidad,
es que me lo parece.


en su danza íntima entre el follaje
recibo la magia de una entrega de años
la escondida versión de los desentendimientos y disputas maritales
retoños de un sembradío del que me apropio imaginariamente


y esa es hoy la idea de pareja que contemplo y estudio sigilosa
el amor de tiempo
de entretanto
de cabotaje cómplice, entre dos, que respetuosos han sabido abonar los inviernos


así me parece

Duda, más que nunca
duda de siempre
duda y no se juega
duda y exige que se le descargue su culpa que amenaza cual guadaña sobre sí
duda terrible
tremenda duda
desdudada de avance
desdibujada de deseo
satinada de toques míseros
dudoso
dudante
de dádiva esquiva
de dudoso amor
de duda carcomida que no alimenta
duda desinflamante de incondicionalidades que existieron
duda que se vuelve maldad,
fuego
como cera caliente latiente y crujiente en las vísceras que dudan,
también.
Todo él una duda, y ninguna salida.

LA OTRA HISTORIA

Un niño espera a su padre, siempre lo ha esperado. Sin saber de su real motivo, sin querer intuir que lo que hay es una gran nada repleta de promesas.
Hoy es protagonista.
Juega al Titanic y se prepara para el iceberg. Que el capitán muera es parte del juego, no supo qué hacer con su función, me explica.
Canta mientras esto ocurre, ya que él se salva, y puede ayudar a otros. Hizo un ancla que lo estabiliza y lleva un mapa de ruta más seguro contra sorpresas y desilusiones en el camino.
El barco tiene reservas de comida y no tomará más gente de la convenida.
Su película termina con el sólo perecer de su encargado principal. Y con su muerte, la vida...
Ahora tiene músculos en su flaco cuerpo, es amado por otros y cuidado.
Ahora es fuerte, lo acreditan sus brazos, me muestra con sus menudos diez años toda un recorrido de andarle a la pregunta por su padre.
Hizo, también, una alarma contra rufianes, eso para la guerra, te sirve. Asegura contento.
Y cuando su papá fue a verlo sorpresívamente, se alegró, pero sabe que puede poquito... y sus canas le dieron dimensión del tiempo de no verlo y su cambio.
EL TIEMPO PASA PARA TODOS. Sentencia.
Laborioso, atento, pide este cuento.
VOS SOS COMO LA DEL LIBRO DE HISTORIA...
Si yo le escribo sus ideas, otros niños van a aprender de ellas.
Además me enseña fórmulas que descubrió sobre cosas varias, de pronto no se siente Colón, pensaba... sino más como los indios, ellos estaban antes en ese territorio...
ELLOS LO DESCUBRIERON ANTES, VOS SABÍAS?

Qué debut tan publicitado el de la primavera!. Nadie festeja el otoño, aunque su paleta de colores tierra ilustre el paisaje soberanamente... quizás porque con él empieza el año en serio, las obligaciones y rutinas más trabajosas; e indefectíblemente detrás desensillará el invierno. Gusto de pocos.
El verano con su magia y la vacación suele ser esperado también... más nunca tienen las nombradas estaciones la repercusión del comienzo e instalación de la primavera.
Ese cosquilleo, las mariposas adentro, el revuelo hormonal, la prisa en calma de disfrutar...
Sus brotes, sus verdes tonalizados de vida, su aroma, el frescor de la brisa que promete y asienta el sol que va quemando de a poco los sinsabores y permite a la lindura del alma otra oportunidad.
Claro, de eso se trata, no?.
Hay otra vez boleto de viaje para aquello que empalideció, se enfrió, huyó.
Y en el reencuentro está la vida, que renace, no importa cómo ni contra quién ocurra... RENACE.
Y ESO BASTA PARA VOLVER A CREER.

ESTE SALTO HECHO DE EXCESOS Y ALMENDRAS
ESTA LUZ QUE MIRA Y SUFRE
CONDENA LA ALEGRÍA Y PARTICIPA EL QUEBRANTO VIVO Y MANSO DE UNA ESPERA
HACE CARNE
HACE MÍA LA SURTIDA Y ALBORANTE VULVA
MIENTRAS COME LA SANGRE DE LA DUDA
MIENTRAS AMA Y DESEA,
NO SE ESFUMA

un soplo vital
cada día
un día a la vez
una forma simple
sin fórmula
sin estirpe
habiendo
faltando
muriendo
cantando

un día
este día
iba a ser esa flor y esta ovulación sublime y fecunda
hoy

Hay una raza, un grupo, no sé qué tan grande. Tienen el corazón roto, ocupado por una prótesis hecha de dolor y enojos. Sobreviven. No han podido sentir aún calores que sanan. Hay gente que nunca prueba el sabor del perdón. y perece un poco, cada día, indefectíblemente ausentes de sus vidas tal cual la sentimos los que hemos podido curar heridas y soltar.

Lo recuerdo con una especie de escafandra que yo imaginaba viendo su andar algo lento y dudando un poco.
Ir al trabajo responsablemente, constante en su deber.
Tímido... aprendiendo a expresarse a medida que nos criaba. Sabe decir te amo y abrazar hoy.
Era el personaje entre los amigos de mi hermano, lo es de hecho.
Lo recuerdo de manera muy personal en mis enojos, en mis amigues.
Desde chica con tantos momentos, idas y vueltas, perdones y sonrisas.
Lo recuerdo y por suerte aún está aquí, respondiendo mensajes de texto que habría que reescribir por su modo telegráfico que me da risa y ternura.
Lo recuerdo sin prisa, sin pausa.
Lo recuerdo.

meditación de reconocimiento

Le decía a una amiga: "me he hecho más meditativa por necesidad, no por elección a priori".
Es que el paso del tiempo, las marcas, las carreras perdidas y por qué no, parte de lo ganado con otra yo que fuí y habitualmente se va un rato o ha emigrado a otros nortes y sures ... han dado natividad a este modesto modo de reencontrarme...
Aunque muchas veces tengo que mirarme largamente a los ojos y luego del guiño volverme a sentar para ponerme al día con un café o un vinito... de acuerdo al mérito de ausencia y kilometraje que me animé a transitar mientras tomaba licencia de mí.

novela

Unos ojos que buscaban la verdad entre miradas cercanas arremetían con la osquedad que había olvidado y de pronto eran una quemazón en el lomo, la sien, la nuca.
Yo respondía a medias mientras la respuesta ineficiente me salía ilusa y no calmaba nada, ni siquiera su griterío llano y ronco de gallegada tardía.
Ella levantaba las cejas, la boca un monstruo y la metamorfósis se hacía añicos en mi cara, como en una explosión se exasperaba y el drama la tomaba por completo mientras yo imaginaba que en horas siguientes vendría el gélido trato, que ya no daba angustia.
Y hacía un repaso por dentro de subterfugios válidos y proteccionistas de mi hábitat dañado cada vez más irreversíblemente.
Era una persona hecha diablo.
Y franquear la salida de ese infierno lo único determinante para mi poca edad.

Recitado para Serrano

Miraba la música en el aire, que danzaba y se hacía eco con el artista
era una escena sin maldad, despojada de insomnios y calumnias,
la poesía que salía al encuentro de su boca emergía libre y sellaba corazones.
Todo un mundo aparte.
Un teatro hecho de vivencias personales que acudían a sobrevolar la rutina
y holgada y vorazmente consumir cual alimento, ese arte.

Deseo

quiero dar vuelta todas las páginas
todos los suburbios donde me perdí
quiero perderme en todos los pasajes lejanos que no hurgué
y quiero que eso detenga la medida de este instante que insulso parece la vida toda
y tiene de lo mismo,
de lo arrepentido,
de lo taciturno de mi misma en tieso recorrido
que no ocurrió

ALAS

Diría que no hay riesgos cuando ya tomamos algunos caminos, pero sería mentira.
Sin embargo hay breves instancias, recovecos de tiempo en los que no hay más que una rutina alada de vuelo llano entre montañas sin filos nevados.
La pena no es factible y abraza la real destreza una manta invisible de almas que sostienen con afecto.
La vida es curiosa en sus encuentros.
Y se ufana la risa, se mofa de todo control y se eleva junto a las nubes en lo alto.
Y allí están los guiños de los que no están, anidando caricias para cuando lo terrenal no alcanza nada y se curbren de tristeza las alas.

había una palabra en medio del sueño que acudía a mí
era con mb
no recuerdo su paradero
su sonido se me pierde en este mmmmmmbrrrrr
quizás se fue con otras, aquellas que han faltado
que alguna vez de sobra, dijeron más y no tan bien
unas que furiosas o jactándose de malas
sobrevolaron aladas la cinta de mi decir
eran tantas
existieron y vivas conminaron mi sueño, lo hicieron surgir
las espero, las transito,
son de mi más fiel sentimiento
aunque a veces no respondan y se quejen de vivir

VALEN

Valentina nos está conociendo.
Nos mira y tiene paciencia ante los requerimientos amorosos de uparla con gusto y apretujarla sin querer.
La actitud cuya dulzura profundiza nuestra demanda está en esos ojitos que combinados con su sonrisa nos invitan a insistir con alejarla brevemente de sus brazos paternos habituales y volverla más nuestra.
Si, pronto caminará y no habrá tanto como para tenerla hecha un arrullo en el regazo.
Gesticula y amanece una nena nueva, distinta, desconocida aún, diversa a la de la panza y tan parecida ella.
Con sus movimientos de esa época asiente nuestras caras de risa, nuestros juegos, nuestra impronta cariñosa.
Y la tenemos cual estrella solar protagonista del universo, dando fuerza a lo que vendrá, sin saber qué será, pero esperandolo.

Desesperación femenina o la miseria de ser objeto

Un niño de mamá, elige con la compañía comprometida de la misma, una posible candidata para la sociedad conyugal. En lugar de dar una dote, las participantes deben pasar ciertos exámenes entre los cuales está su propia carne para ganarse ese lugar. No tan lejano a ciertos tratos sociales según la época.
Ocurre que televisado, deja descarnado el dato desesperado para gestionar ante toda mirada y mano a mano con la "suegra"- de eso se trata!- un duelo al anochecer en competencia leal. Pues las cartas están sobre la mesa.
La señora en cuestión tiene habilidades de sierva, mimosa incondicional, figura edípica constante que hasta seca el cabello de su hijo-hombre al salir de la ducha... pero sobre todo, astuta, no lo ha dejado salir de su consistente figura medusesca; es decir: parir no significa dar independencia.
Ellas, las señoritas, orgullosas canjean dones por promesa de señor-marido. Y el Sr-Niño se ríe, es un juego y a pura facha  y músculo consigue para el triángulo amoroso una ayudante en la tarea materna. Una mujer para su madre.
Qué de eso se trata, una entrevista para la macabra relación que sustituye a la que nunca acontecerá...

Cuando uno escribe, o se cree escritor, o al menos un garabateador de ideas legibles se encuentra muy a menudo con la cabeza llena de pensamientos muy literarios, de otros...
Luego de pasar por el reto íntimo de saber si son propios o definitamente robados a éstos, se franquea un permitido como el de los domingos de las dietas y se puede disfrutar con plenitud las metáforas como a mi tarta predilecta de manzanas.
El escondite perfecto de un diálogo sideral y extemporáneo de guiños entre uno que hizo historia, y el paso de uno... que se sienta sólo a decir, y que como sucede no se sabe qué pasará con esto contado.
Hoy me levanté con Mario B, en la frente.
Y me sigue, y lo he recitado entre turnos, comidas, cafés, y quehaceres domésticos pedazos de sus poemas que son una compañía para el alma y se aparecieron como una película proyectados.
Desde Táctica y estrategia, Corazón-coraza, los de Fulanos y menganas... sus diversas preguntas de azar, en fín... su Inventario todo incluso, que desde niña forma parte del grupo de mis libros de consulta, sí.
Y bueno, cada cual tiene su oráculo donde encuentra.
El mío aguarda en la escritura, entre poesías y narraciones de cuento.
No es poca cosa.

entre sábanas

se corre la sábana turbia de respetos y glorias
acodándose en la memoria
 la erótica historia
que tus cuentos y mis risas arman entre gallos y medianoches
simple
tu recuerdo accede y ronca la estadía que maravillosa concede espacio

ojalá
la acechanza infunde una pronta certeza
y sin tu humo
tu ruido
tu alboroto no hay vos
ni hay sombras

ojalá
de lo que somos
lo que sos para mi
aquello que fuíste

torpemente
 otra vez esta pregunta por tu boca
y la cosa sigue... escasa de retoques y llena de incertidumbres

aprendizaje de domingo

Es que hay que avisarle que no, que no siempre hay mal que por bien no venga.
Muchos refranes no sirven de guía espiritual sino de torrente de ideas frescas para decir en vacío en una sobremesa.
Y la experiencia es honda y caudalosa, se desfonda en el hacer y en ello estás solo.
Impúdica y agradablemente solo.

INSTANTÁNEA FUTURISTA

que sí que no...
Pinamar acecha en la risa fácil del verano y por qué no, en la vejez juvenil de proyectos de radio. Una casita. Unos pinos. Un viento feroz que no corroe la fiel alegría de estar al fin en su lugar.
Aguardaba ese momento para ser en plenitud, graso error... pero ya es tarde.
Sin embargo, la recompensa del cielo se haya en la tierra de los infiernos de soles y arenas. Simple, silvestre, campeona del océano en lágrimas. Acarrea la ventajosa mano que le ofreció el tiempo y le quedó amiga y compañera.
Se asemejan estas almas aún en su desrítmico modo...
Eyaculan promesas hechas bienestar de rutinas saneadas y cristalinas de pueblerino ser.
Respira la playa, la malla, la silla. El mate y el rayito de sol de su dueño, que tiene por vicio los churros y la cocacola.
Mi vida es un buen libro, el calor en la piel y su voz contando historias que fueron ciertas...

circo
circuito
cripto
grito
grieta
veta
ventana
fulana
andara
hiciera
pena
quemara la nada

instantánea cotidiana

masivo el frío caló los huesos y la escoba que no barre bien se llenó de pelusas por estar arrinconada, en penitencia quizás?
surcando la venida del líquido corrector de articulaciones vencidas, ella pelea el dolor de la muerte con un cóctel de ganas que adhiere a su furia afectiva.
silente el resto de las gimnásticas posturas espían en la noche y se derrumban sobre el pavimento que en cero grado abunda de penares por las pisadas evitadas.
proteger el sacro, la linea, la vida.
cerca están de crecerle alas en los huesos y satisfacer sus ansias de hacer aquello que quedó parado porque no puede forzar ni tensar la historia de su caminata lunar.
lacunaria, irritada, sonriente y ardida la infiltración se aviene y amanece a un acontecer nuevo.

TA-TE-TÍ

Y cómo me gusta cuando el azar se viste de encanto y sale a buscar infelices para curarles el aliento.
Se espolvorea la vía láctea de finos hilos conductores y se acredita de misterios.
Señoras aburridas y pregonadores de quejas se lanzan al rescate cual piñata casera y los dulces caen y alimentan sus tristes almas.
Hay que ayudar a la suerte, al dios de las escalonadas felicidades ocultas.
Es preciso no olvidarlo, y si te toca, te toca.

combustible sin falta

Acaramelados intrépidos mudos caminan de la mano y se evaden de la monótona tarde en la que todos dan el alma por combustible y ellos se llenan del motor del amor...
Ahhhhhhhh.
La vida que lleva y trae sin lastimar en algunos mundos donde el mal no acontece, parece.

Palabras cenicientas

Es así,
se compara la luz y la negrura satírica
la paz y la guerra interior
tu nombre y el mío hechos corazón
los lados de la luna
el abismo y la llanura...
disiento y enciendo humanamente la hoguera tenaz donde me quemo y renazco.

Renacimiento

ahí está
detrás de la puerta
invisible a la mirada
guardada a la vida y su canto
enérgica forma de cubrirse
y le espera la salida...
un día habrá de animarse y hacerse a lo novedoso y su angustia y, su alegría...
y desdeprimirse

deuda temporal

me tomo tranquila el tiempo
aquél que antes no veía
un tiempo con movibles horas, de dinámica osadía, de salvajes deseos
mata de segunderos insomnes en junta maldita con la risa de creer en las hadas
han venido las varitas  mágicas a tentar la vida
y los polvos de estrella sobrevuelan esta calma y la hacen instante
que se vuelve día y mañana y porvenir errante de sombras
iniciación del paraíso merecido
dulzura del pasar sin reproches ni extras fuera de hora

CICLO

sobre la mata de hojas crujientes se desahogan las rancias dudas
cómo ser
ausente de energía
quién dónde
gran espacio tan otoñal como cíclico y vuelve
y se excusa,
entre los crunch y el renovado invierno que parirá brotes luego...

Rotando sangre

Sacude el viento los ruidos falsos del griterío infiel
tanto ofrecer cobijo
una mentira entre tantas de ese mundo roto que rota hacia la nada
se quiere presos no compadres
se busca ilusos que den su sangre
y entre las artimañas callan
y se embelesa la luna que los circunda
mientras los lobos sacan su filo
y los corderos vagan entre quedarse o salirse al fín

NOCTURNAMENTE

Animada, se sobreentiende que busca su mitad aunque no crea estupideces. El romanticismo no le importa pero le tira cuando se siente sin gusto por la vida que lleva.
La coneja se quiebra dando saltos en el jardín y sus hábitos de noche se aceleran mientras el señor almacenero cierra su boliche.
Pasea por la acera. Le preguntan cuánto. No sonríe para nada, sólo al amanecer cuando busca su escondite secreto entre las sábanas que ya no ofrecen trabajo sino tranquilo sueño de sueños por venir -que se repite- están llegando.

Esta ranciedad del enojo mal habido, del dolor acuñado y descentrado del motivo fiel inicial
 es un canto negro
 que resuena en mi oído para nunca más faltar.
No admite duda ni reseña ni candores,
se mezcla con la furia del paso del tiempo y su estela de impotencia.
Se funde desde el centro de mi ser y hace carne,
y pega y lastima
y se degüella, solo.
Sola me ha dejado y hoy,
las entrañas secas se arrepienten.

INSTANTÁNEAS AUTOBIOGRÁFICAS

Esta bolita de carne es mía, pensó el padre y lloraba por primera vez de los tres llantos-hijos. Se enmudeció de palabras y le brotó una ternura, una manera nueva y suya. Nunca tuvo nada propio, quizá. Tan propio como un hijo, y se reservó un camino para tanto viaje cuyo mapa no conocemos del todo ni entendemos siempre. Pero llega a destino sobre cualquier desastre natural.

Para mi sobrina-

ADVIENE VALENTINA
...
Valiente Valentina, caracola dulce y pequeña
abril te recibe y da la bienvenida más allá
en tu mirada de estreno cómplice un brillo de otros ojos se cuela
y es en los de tu mamá donde hacen amarre
estímulo cálido y redondito de tu piel
que se entorna jugando y distraída
renace el hambre, el mundo todo,
la salida del dolor más absoluto, y se retira.


Amor de madres e hijas
amor nuevo y oportuno
amor de hoy y de siempre
amor, merecido y sincero amor.

Pido disculpas,
por algunas cosas que no cambiaría pero hicieron daño.
Por otras que no hice, y ahora guardo en el principio de mi debe.
Por aquella palabra dañina sin intención, y alguna vez sí, adrede.
Por el egoísmo y la falta de posible presencia.
Por la debilidad, la inocencia permisiva.
Por la vista de ciertas miserias,
y el coraje de mostrarlas aún sin reservas.
Por la temperatura helada de mis brazos ante la gravedad del odio,
muerta la caricia y la sombra.
Indiferencia toda.
Por mi tosudez.
Por mi exigencia tenaz y absurda.

?

ASPIRADA POR MI LA INSPIRACIÓN VA Y VIENE
SE MEZCLA CON TERRENOS HOSTILES LA PIEDRA DEL DECIR
SE PIERDE
COSECHA LA NADA ESTÉRIL Y RECÓNDITA QUE DUELE
QUIÉN PUEDIERA ASIR LA PALABRA



Y PARA QUÉ, ME DIGO, PARA QUÉ

Madre ausente

En el costado
siempre
de la daga que hace mella
su nombre y aliento
se cuela y estremece la vida temprana
el regalo de volver
estar presente allí
mirando al novio y siendo madre, otra vez

Gracias de sonámbulo

Daba la vuelta por la plaza y se metió en el cine de improviso, no pudo dejar de pensar sobre la mujer del domingo.
La citaba su mente y la película se entrecruzaba con sus inquietudes. No supo porqué, pero quería volver a verla inmediatamente.
El resto del día lo dedicó a planear la estrategia. Los amigos le dirían que se enamoraba muy rápido, que se movía por una mina sin saber si valdría la pena. No era la primera vez que lo hacía, allá a los veinte hubo un metejón único.
Ahora con veinte más y alguna que otra razón machucada se permitía correr otra vez hacia la vida con una hermosa y elegida compañera. Ni soñó con querer funcionar en pareja, pero lo sorprendió esa mirada pusilánime y la flacura refinada de esa morocha nada vulgar.
¿Cómo seducir?
Apenas su nombre, apenas su perfume.
La voz le había manifestado un encanto, y eso para él contaba como un si y no se autodiscutía.
Llegó al camastro desordenado y al escritorio impresentable de su rincón en el mundo, la computadora se abrió y él creyó que iba a escribir un cuento, como tantos. Como ninguno.
Nada.
Se durmió desencontrado de sensaciones vivas. En la profundidad del nocturno existir, lo arrebató una intensa idea que lo sacó del sueño.
Escribió sin conciencia. Aunque nunca había pasado esto de que su alma de escritor lo auxiliara.
Por la mañana, café en mano, un mensaje privado en FB... o lo que luego se mostró como una carta de amor, el cortejo de un romántico que así comenzó.
Hoy es "su" mujer.Y se ríen de que su ser sonámbulo inició la cosa.

Memoria- poema

Hoy...
allá lejos pero cerca, matar y morir de sueños y seres
en el distante movimiento
donde la elección no condescendiente del ayer sin libertad perdura

Hoy:
recordar es insistir en la apetencia del deseo
revivir con la sangre de la palabra hecha brote de primavera
fortaleza extendida entre el mirar y ver

Hoy, jóvenes... adultos venideros...
ayeres con vida y sin...
todos
La conciencia
La irreverente simpleza del grito hecho posición
las ideas para decir, sentir, decir
para el nunca más padecer ser-
Sin Ser

DE GIOCONDA BELLI, INSOMNIO CON PALABRAS

De noche las palabras transcurren de puntillas
discretas andan entre los objetos
temerosas del ruido se descalzan
Sobre mis hombros insomnes aletean
el poema me saca de la cama
Tanto silencio rodea mis dos manos
estas que forman signos señales de humo lazos
para llegar a otros y atravesar misteriosas distancias
Quiero decir que vivo quiero decir que quiero
que sufro que me río
que soy un amasijo de mujer al filo de la noche y el desvelo
Mujer de pájaros de estaciones de blanco y negro
Poeta mujer ávida de palabras
en un país con un idioma extraño.

inconclusa

nada de lo que abunda no daña se dijo moribunda por el atracón malvado que su ingenuidad había quedado en contestar y no pudiendo se mordió la mano por no quedarse ese vuelto que vomitado y todo no cedía en su pestilencia
                                                    buscaba la cama y no encontrando se quebró en el piso de la estancia y socavó la manta del silencio sin saberla allí
                                                                                            el universo manso de todo sufría y lloraba y no tardó en caerse para el lado izquierdo, el que él usaba para llorar cuando ella se iba sin aparentes razones
                                                                            no volvió a dormirse, nunca ya

casican

es la inconciencia nocturna
te pone otro
te desarma la gula
arquea las piernas-patas
recircula
calienta mi sangre y muerde
perramente se encanina y vuelve
y se nota por el barro que andubo hondo y bravo

es la tristeza
es la loca metamorfósis que nadie nota
un poquito de suciedad en su bota
ladra por dentro y no transa

RUPTURA- cuento

RUPTURA

Calculaba que las cosas no fueran como siempre, de pronto se jugaba en mí una pesadumbre inédita que me dejó de cama.

Supe que no había una vuelta más que la de rosca que me dejaba a salvo del perdón inusitado, nunca más abriría esa puerta.

Sotretamente se entregó a su huida y, cuando lo hacía no volvía.

Sin idea de su paradero y con las flores marchitándose en el baúl del Falcon añejo me largué a la ciudad como si fuera la ruta hacia la verdad de mi acertijo. Obnubilación y temor de ser imprudente, atrasada en mis pensamientos también yo huía.

Cálida y tenaz, la resolana atardeciente me llenaba de nostalgia y otorgaba un hogar donde transitar las cosas del querer que tanto me habían quebrado. Solución a medias de tanto rollo malparido que se apeaba fuerte del olvido sin logro efectivo.

Cabía preservar ese lugar interno donde la mirada del otro te hace añicos para poder librar la repercusión a solas. La tristeza de todos los abismos y un cruce íntimo como antídoto del daño, bastarían por ahora para ir hacia la solitaria entrada final.

...

Futilidad de la entrega que no asegura ser cuidadosa, las paredes de la casa se esfumaban de colores buenos evitando la acogida. Negrura y sal en la herida. Cataclismo ácido al que me rendí.

Dormiría hasta poder dormir, no había plan ni apuro por resolverlo. Anuencia de la vida que permite flotar aún en un ir barranca abajo y afloja el azar una piedra cual estratega donde descansar el mareo de la intensa marea psíquica y volver, eventualmente, a reír.

FUGA DE UNA INSPIRACIÓN NO ANUNCIADA

                Experimento una baja de inspiración que creí era causada por el ardiente clima veraniego y mi cansancio tan perenne. Pues parece que con amargo reconocimiento, debo enterarme de que pueden tener que ver, más no explican todo.

La hoja, la cabeza al pensar: en blanco.

Es más vale un blanco mate, un apagado tiza cerebral y la niebla ante los caminos que se me abrían frondosos de proliferación ideica, hoy secos en parte y con poca atención de su flora mantenida en otra época.

El verdor de la letra que selvática me esperaba entre actividades, por la madrugada, en catártico fluir han dado paso a un desierto terrenalmente manso y carísimo a mi placer.

Es que me gusta mucho expresarme. Me salva, me deja perpleja de satisfacción y me hace feliz, básicamente.

De pronto al menos he podido escribir sobre la falta de palabras, se ve que algunas en conjugación con algunas ideas sueltas y descarriadas han accedido a darse la mano y trasladar su despiste en una juntina agradable de humilde expectativa y firme convicción de supervivencia.

Las vi secreteando, perdidas y algo confundidas, entalcadas de almidón y carencia creativa pero avanzando en un mar de dudas y poco presagio...

Se erguían lindas en su indefinición para dar cauce a un viaje realizado anteriormente con gozo y del cual se ha extraviado el mapa principal empero persisten las ganas de vivir.

Así que, puse Word en inicio de tarea y salió este cuentito con final reconciliante que supongo dará ánimo a otras frases y melodías silábicas a que se instalen prontamente a jugar -otra vez- en mi sentir.

Domingo

Todos los "pijis" del mundo en esa música que es aborigen con marcas artesanales de otros y la vida en Plaza Italia es de sábado y domingo y algún feriado robado al calendario.
Serenamente miro la gente que repite los rituales y se airea de paseo queriendo fletar las luciérnagas malas que apedrean el pensar.
Sin mentir yo me digo que hace veinte años que miro este fenómeno y me entrego a la melancolía dominguera esperando que alcance hasta el viernes la alegría en sahumerios, lámparas, mimbres y ceniceros. Azucarando el algodón que se endulza travieso y deforme en otras alternativas que consuelan la cara y hacen máscara con la realidad ceñuda y cruda.
Mañana es lunes y no hay vuelta.
A soñar pues.

Inexistencia

Nubla la razón este perdón henchido de promesa estéril
no hay palabras para recubrir la ausencia
las risas que antes fueron eternas
el histórico vivir y la sangre de herencia
se mece
se estremece
se inocula
enternecido gesto de paciencia sin resolver el enigma
sentir sin sentimiento
con el vacío del no existir para otro
y no caber en la pena de saberse perdido

Charla

Hace de ese frío inclemente, dijiste.
Capaz, pensé, capaz que sí y tejía los mitones desnudos de prejuicios...
cuando uno  ha logrado sentirse a salvo con otro, ya te podés morir tranquilo...
volví a sentir tus palabras como una señal ante la anestesia total, claro.

Y la tarde se vistió de buñuelos y cine,
no había duda del entorno firme.
Vos con tu preocupación jubilada y jubilosa a medias.
Yo.... con este rato atrozmente tibio donde espero la nueva mano para mi jugada.

NAUFRAGIO Y AMARRE

de vuelta del naufragado dolor de las tinieblas
no sucumbe el ánimo y remonta
la indecencia de decir y no callar

cuando el antes tuvo tanto de deshonra
cuando hubo nada y poco
quiero todo
y sentir con qué del a medias me despojo
de lo que supe querer y ya no quiero
de lo que hube de amar en el padecer
sufriendo de manera renuente.
Quiero todo:
aislarme del sentir indiferente
ser de nuevo,
 florecer en transparencia
y sanar entre el aroma y la abundancia
del afecto
del amor y la distancia
que transcurre entre lo impropio
y lo incoherente.

LEILA GUZMÁN Y SILVIA RUSSO

introducción de cuento/novela, para alguna continuación...

"HABER NACIDO EN ESE AÑO Y TODO CAMBIABA", DIJO LA MINA Y SE MANDÓ A MUDAR HACIA EL RÍO.
NOSOTROS LA SEGUIMOS CON LA MIRADA ENCEJADA DE DUDAS Y NOS RESIGNAMOS A TRANSITAR EL ETERNO DEBATE QUE TENDRÍAMOS, FRUTO DE LA NOCHE ABIERTA Y DESHIDRATADA DE CERTEZAS; SÓLO PARA HABLAR DE LO URGENTE.
SELECCIONAMOS ESE DÍA PARA UNA REUNIÓN ENTRE AMIGOS, Y CADA CUAL, POR TURNO, SE LARGÓ A FILOSOFAR.
CADA VEZ QUE EL LERDO TRAÍA SUS CUITAS, ERA COMO SUBIRSE AL TÚNEL DEL TIEMPO, NO TERMINABA MÁS Y TE REMOVÍA TODO LO ENTERRADO.
MATÍAS AL MENOS, POR DESCONFIADO Y SIMULADOR DE PRIMERA, CALLABA CASI HASTA MURMURAR SIN PRISA ALGUNA FRASE MALDITA PERO TOLERABLE.
TOMÁS NO CEDÍA, ARREMETÍA CON ESE VOZARRÓN Y TE PATEABA EL HÍGADO Y LA CONCIENCIA A PREGUNTAS... SIEMPRE ACERTABA.
ESTA PARTICULAR MESA, LO HABITUAL SE CORRIÓ DE EJE Y SALTÓ A LA YUGULAR DE NUESTRA MENTE LA CITA DE LA RUBIA MALPARIDA, QUE REAVIVÓ UNA HERIDA POR DONDE SANGRAR.

MORA QUE TE MORA

La luna colgadita como un caramelo en el cielo brumoso de la autopista me guiñaba absurda y yo no entendía.
Perdona, perdona medialuna rojiza de morada procedencia.
Otra señal fue la del jabón líquido hidratante, DESEO DE MORA, mi inconciente no cesaba de hablar.
En una nueva casa armando mi morada pasible de ser amada, sentía la clama del mundo, mi mundanal interior en calma.
Las moras de la casa de Enzo.
Sus dulces preparados antaño y con amor.
Tu decir... Shhhhhhhhhhhh.... DEJÁ QUE FLUYA.
La película podría terminar así, pensé- O volver  empezar...
Toda la dulzura del alma y nuestro amor, promoviendo vida.

decoamorosos

Así
sobre la alfombra
errante en el candelabro
en la araña de anticuario
con sábanas o sin
entre sahumerios
con luz difusa y al rojo vivo de la noche oscura de luna llena
vibrante
sancochada de besos
quisquillosos de cosquillas
decorados de pieles y vaivenes devorados
y alforjas de elocuentes abrazos
vivos aún
Amos

inocurrido

No había encontrado otra explicación que la desilusión encendida en una palabra injusta.
Toda la vida esperando algo así, para que desapareciera, para que huyera en sus narices entopizadas y lucrantes de deseos inexpertos.
Había elegido mal, y había que pagar lo que parecía venido del cielo. Nada de lo celestial podía ser cierto, se recordó en la capilla de niño, afiebrado de rezos y broncas endemoniadas.
Volvió a ese día. Karma atrapado y tenaz.
Casi sin decirse ni tocarse, ella lo marcó a fuego.
Y se refugió en la noche, y no le dió nada de lo añorado.
Se salvaron de todo.
Así no hubo lamento. Ni culpas. Ni extrañarse. Ni amor. No existió el amor, ni el perdón consecuente ni la culpa caliente como pan diario recién horneado, al amanecer.

MENOS MAL

menos mal
menos mal que no hay remedio ni antídoto
que las horas nos corren apelmazadas y torpes
que la raíz se ha quebrado y reblandecido mentirosamente alerta y ya

menos mal que nunca habrá cielo abierto
y que el anquilosado estar perece en orden
que la llave se arrebata de óxido girando en falso
menos
mal
que
no
existe
el
triste
instante
de
la
verdad

El viejo mira como en una película de Favio al horizonte tenaz de las preguntas que en su fuero interno no aceptan contestación, o al menos la que lo conformaría; pienso. Así lo recuerdo e imagino cuando viajo lejos y lo extraño.
Hace un movimiento cansino y desilusionado con la cabeza y se entrega al dominio de mi madre, que he interpretado por años como capricho y hoy veo que no es más que un juego que tienen desde el inicio; incluso antes de mi venida.
Mamá se llena de bronca ante lo que llama el "sin registro" de las distracciones que él no hace por descuidado, sino por creerse sobreviviente en una guerra donde el otro lo dejó solo tempranamente y se quedó en el frente de batalla como estrategia para que no lo pesquen confiado nuevamente.
Ella cuida sus infelicidades constantes, insolitamente convencida de que lo contendrá algún día.
Él, no se anima a contrariarla porque estima lo mismo en su ser cabulero y negador.
Lo mira dormirse en la mesa mientras trabaja, la ve hecha una planta carnívora cuando lo quisiera devorar ante las mil cosas rotas que durante estos años ha cedido de su estético mundo, tan frágil como necesario.
Cuando era un niño, y aún no había vivenciado la dramática singular de toda pareja, me parecía que en sus vaivenes habría un desborde que antes o después los haría trastabillar. Mis hermanas, ya adultas, sonreían divertidas  y me aseguraban la paz.
Ahora, que los veo grandes, hechos, vivos como pocos; entiendo que la vida los premió con una pasión que lejos de ser sosegante acumulaba mieles y desazones en igual cantidad. El mayor infortunio fue el mejor sostén.
Ambos tratando de llegar más allá, increpando este más acá.
Sin darse cuenta, han creado una fuente irresistible de juventud y entrega en la que es habitual verlos esconderse a cualquier hora en la habitación, que mi madre aún denomina pieza y esto envenena y asquea a mi padre al tiempo que parece azuzar su gusto por amarla.
Toda la vida ella se iba, él la frenaba. Toda la vida, él escenificaba su pequeña obra... y ella, perenne y creída lo aplaudía en forma de disputa enojosa.
Se valoraron mutuamente los aciertos, las intelectuales ideas, literatos a medias entre la universidad y la calle.
Fuerte él, valiente ella.
Blando él, inaccesible a veces.
Tonta ella en su antojo algo inflexible, temerosa de su docilidad mal aprendida al amar.
Se casaron, "como Dios manda", decía mi papá. Cosa que incluía la iglesia, el firmar, la ceremonia. Madre hubiera podido vivir sólo con el vestido y el sushi que a él lo hacía vomitar, por pescado crudo 8increíbel el tipo que se deja cagar así, promovía enfurecido mientras ella era la que movía la cabeza negando le parodia.
Protestón. Dulce. Loco y bromista.
Calentona. Servíl. Apegada y esquiva.
Si ella cosiera...
Si él arreglara enchufes...
Cítrico, y cremosa al tomar helado.
Calmos, cómodos, laburantes y responsables sin moderación concebida.
Prontos para el beso, el abrazo, el calor familiar, la risa...
Ojalá, me confieso, me enamore como los viejos... Ojalá, che.

Juego de reyes

Cuando era muy niña, aún crecida también, la emoción de recibir a los reyes magos superaba toda añoranza de regalos. No dormía, manojo de nervios, instalada en la honda y solitaria veda nocturna que prodigaba sonidos y estrellas mientras vencida ignoraba al sueño. Y por la mañana era el paquete, o los, no importaba realmente.
Era el haberlos visto, escuchado, olido, ver su comida desierta y los restos de anhelo de una infancia que no quería saber...
Todos los 6 de enero, de algún extraño modo, vuelvo a ser esa niña inexperta y sabionda que predomina en ilusiones dulces de agua y pasto en el establo de Belén.

Apuesta

Será que la pena tiesa atraviesa ajena como daga ácida y se queda adherida como piel musgosa resbalando mugre y angustia.
Nadie diría, qué le pasa señor, qué le pasa hombre, qué tiene humano que le suceden tantas cosas que su rictus se congela de espasmos y da miedo al mirarlo.
Ha logrado traspasar la hora funesta donde las inquietudes dejan huella en pesadillas y la mente balancea los debe y haber que no se anima el alma a ver.
Atesora un horizonte posible mientras duda de la llegada, apuesta a estar y vencer aquellos misericordiosos pliegues del reproche en una escena perdida, en un mundo olvidado; con un hijo querido y quizá, reconquistado.

corrida de letras y cambios anuales

en la hora e que las letras bailan y enceran la luna naciente se escucha la gente que dice qué haremos de noche esta vez y canta el gallo de la vuelta al perro que ordena perfume y helado de crema y vive los tiempos que el año amedrenta se escabullen las culpas y el reloj detenido se cuela comprometido en la marañosa madrugada mientras descansa la piel del sol acontecido y rezonga la panza de los churros genuinos que la fritada de playa nos recuerda amiga sin pensar sin mentir sin hurgar en débiles promesas de kilos y dietas de rehusamiento surcado por la cachuza pelea entre las reglas y metas que nos plantea el calendario quedamos en pasearnos en amarnos mimarnos y sudarnos la obligación para que se esfumen los dramas y en marzo se vuelva tranquilo y divino a pensar los cambios en que demorados seremos otros con prioridades nuevas y corazones plenos de caripelas risueñas

POEMA- sobre LA PIEL QUE HABITO

Esa imagen de ser

piel traslúcida

cortada de injertos y pruebas duras

ese transcurrir de lucidez y prisa desdichada

abriendo al mundo una intimidad dolorosa y nueva

se mece el varón interrumpido mientras lo femenino goza reinando su misterio

telas que conectan en su protección y abrigan el color de la sobrevivencia

se enloquece y aguarda encandilada,

ya llegará…

Perece y reafirma su cuota mientras se estira la carne trémula…

Y amenaza con volver cual Mujer en un ataque de nervios...

Cárcel

Enraizada en su ceguera,
terquea la vida hostilmente
se ha mentido en su querella
que es interna,
eterna hoguera,
...
y se queja de mustia, llena de odio que no agota de destilar.

Chúcara,
compilado de añoranza inconfesa.
Se pierde,
se muere,
se pudre.

Inválidamente se somete a la oscura tragedia de sus miserias.

INSTANTÁNEAS AUTOBIOGRÁFICAS

Soy una niña.
Soy una mujer.
La peluquería y los ochenta son partícipes de una metamorfósis que alumbra mi adolescencia y feminidad.
Y salgo con una corte de cabello que corta con todo lo que fui, y no habrá otra vez vuelta atrás...
Se acarician suavemente los adornos de una etapa que no busca, sino encuentra. Frenesí de sensaciones, ímpetu sexual que irrumpe en aventuras y ante ningún escollo se dobla; ni siquiera ante la mirada atónita de mi padre que sufre la cuestión sin poder controlar un amanecer que atesora finales diversos para cada uno de los dos.

Geografía...

Un abismo entre tu cuerpo y el mío
se para el mundo cuando la grieta de la sábana hace un parapeto
y queda la cama dividida con dos partes que se extrañan,
inapelable el espacio conquistado,
se enajenan las pieles empalmadas;
desconociendo la existencia tímida sin su par,
envían mensajes embotellados a la otra orilla añorando ser descifrados.

S.R.   

efecto de mar

‎"Desde aquí
este instante
este sol
se siente TODO, será una ilusión?

... Poco para remendar,
casi nada...
el aire marítimo dice verdades que el corazón asienta sin revuelo.

Diría que no espero ni la mínima corrección de tus propios instantes
el fracaso no existe, o yo, lo ignoro ufana de nosotros bajo la sombra amiga de esta hora"

S.R.

Resentida

Diametralmente opuesta resiste
el quiebre la deja asediada de metáforas tristes
rota, inviste con su torpe terquedad
y lastima
lastra obtusa la roída relación hundida
culmina cerrándose medusamente
mientras la acidez del acto deja el tendal nada amable de mierda.