introducción de cuento/novela, para alguna continuación...

"HABER NACIDO EN ESE AÑO Y TODO CAMBIABA", DIJO LA MINA Y SE MANDÓ A MUDAR HACIA EL RÍO.
NOSOTROS LA SEGUIMOS CON LA MIRADA ENCEJADA DE DUDAS Y NOS RESIGNAMOS A TRANSITAR EL ETERNO DEBATE QUE TENDRÍAMOS, FRUTO DE LA NOCHE ABIERTA Y DESHIDRATADA DE CERTEZAS; SÓLO PARA HABLAR DE LO URGENTE.
SELECCIONAMOS ESE DÍA PARA UNA REUNIÓN ENTRE AMIGOS, Y CADA CUAL, POR TURNO, SE LARGÓ A FILOSOFAR.
CADA VEZ QUE EL LERDO TRAÍA SUS CUITAS, ERA COMO SUBIRSE AL TÚNEL DEL TIEMPO, NO TERMINABA MÁS Y TE REMOVÍA TODO LO ENTERRADO.
MATÍAS AL MENOS, POR DESCONFIADO Y SIMULADOR DE PRIMERA, CALLABA CASI HASTA MURMURAR SIN PRISA ALGUNA FRASE MALDITA PERO TOLERABLE.
TOMÁS NO CEDÍA, ARREMETÍA CON ESE VOZARRÓN Y TE PATEABA EL HÍGADO Y LA CONCIENCIA A PREGUNTAS... SIEMPRE ACERTABA.
ESTA PARTICULAR MESA, LO HABITUAL SE CORRIÓ DE EJE Y SALTÓ A LA YUGULAR DE NUESTRA MENTE LA CITA DE LA RUBIA MALPARIDA, QUE REAVIVÓ UNA HERIDA POR DONDE SANGRAR.

MORA QUE TE MORA

La luna colgadita como un caramelo en el cielo brumoso de la autopista me guiñaba absurda y yo no entendía.
Perdona, perdona medialuna rojiza de morada procedencia.
Otra señal fue la del jabón líquido hidratante, DESEO DE MORA, mi inconciente no cesaba de hablar.
En una nueva casa armando mi morada pasible de ser amada, sentía la clama del mundo, mi mundanal interior en calma.
Las moras de la casa de Enzo.
Sus dulces preparados antaño y con amor.
Tu decir... Shhhhhhhhhhhh.... DEJÁ QUE FLUYA.
La película podría terminar así, pensé- O volver  empezar...
Toda la dulzura del alma y nuestro amor, promoviendo vida.

decoamorosos

Así
sobre la alfombra
errante en el candelabro
en la araña de anticuario
con sábanas o sin
entre sahumerios
con luz difusa y al rojo vivo de la noche oscura de luna llena
vibrante
sancochada de besos
quisquillosos de cosquillas
decorados de pieles y vaivenes devorados
y alforjas de elocuentes abrazos
vivos aún
Amos

inocurrido

No había encontrado otra explicación que la desilusión encendida en una palabra injusta.
Toda la vida esperando algo así, para que desapareciera, para que huyera en sus narices entopizadas y lucrantes de deseos inexpertos.
Había elegido mal, y había que pagar lo que parecía venido del cielo. Nada de lo celestial podía ser cierto, se recordó en la capilla de niño, afiebrado de rezos y broncas endemoniadas.
Volvió a ese día. Karma atrapado y tenaz.
Casi sin decirse ni tocarse, ella lo marcó a fuego.
Y se refugió en la noche, y no le dió nada de lo añorado.
Se salvaron de todo.
Así no hubo lamento. Ni culpas. Ni extrañarse. Ni amor. No existió el amor, ni el perdón consecuente ni la culpa caliente como pan diario recién horneado, al amanecer.

MENOS MAL

menos mal
menos mal que no hay remedio ni antídoto
que las horas nos corren apelmazadas y torpes
que la raíz se ha quebrado y reblandecido mentirosamente alerta y ya

menos mal que nunca habrá cielo abierto
y que el anquilosado estar perece en orden
que la llave se arrebata de óxido girando en falso
menos
mal
que
no
existe
el
triste
instante
de
la
verdad

El viejo mira como en una película de Favio al horizonte tenaz de las preguntas que en su fuero interno no aceptan contestación, o al menos la que lo conformaría; pienso. Así lo recuerdo e imagino cuando viajo lejos y lo extraño.
Hace un movimiento cansino y desilusionado con la cabeza y se entrega al dominio de mi madre, que he interpretado por años como capricho y hoy veo que no es más que un juego que tienen desde el inicio; incluso antes de mi venida.
Mamá se llena de bronca ante lo que llama el "sin registro" de las distracciones que él no hace por descuidado, sino por creerse sobreviviente en una guerra donde el otro lo dejó solo tempranamente y se quedó en el frente de batalla como estrategia para que no lo pesquen confiado nuevamente.
Ella cuida sus infelicidades constantes, insolitamente convencida de que lo contendrá algún día.
Él, no se anima a contrariarla porque estima lo mismo en su ser cabulero y negador.
Lo mira dormirse en la mesa mientras trabaja, la ve hecha una planta carnívora cuando lo quisiera devorar ante las mil cosas rotas que durante estos años ha cedido de su estético mundo, tan frágil como necesario.
Cuando era un niño, y aún no había vivenciado la dramática singular de toda pareja, me parecía que en sus vaivenes habría un desborde que antes o después los haría trastabillar. Mis hermanas, ya adultas, sonreían divertidas  y me aseguraban la paz.
Ahora, que los veo grandes, hechos, vivos como pocos; entiendo que la vida los premió con una pasión que lejos de ser sosegante acumulaba mieles y desazones en igual cantidad. El mayor infortunio fue el mejor sostén.
Ambos tratando de llegar más allá, increpando este más acá.
Sin darse cuenta, han creado una fuente irresistible de juventud y entrega en la que es habitual verlos esconderse a cualquier hora en la habitación, que mi madre aún denomina pieza y esto envenena y asquea a mi padre al tiempo que parece azuzar su gusto por amarla.
Toda la vida ella se iba, él la frenaba. Toda la vida, él escenificaba su pequeña obra... y ella, perenne y creída lo aplaudía en forma de disputa enojosa.
Se valoraron mutuamente los aciertos, las intelectuales ideas, literatos a medias entre la universidad y la calle.
Fuerte él, valiente ella.
Blando él, inaccesible a veces.
Tonta ella en su antojo algo inflexible, temerosa de su docilidad mal aprendida al amar.
Se casaron, "como Dios manda", decía mi papá. Cosa que incluía la iglesia, el firmar, la ceremonia. Madre hubiera podido vivir sólo con el vestido y el sushi que a él lo hacía vomitar, por pescado crudo 8increíbel el tipo que se deja cagar así, promovía enfurecido mientras ella era la que movía la cabeza negando le parodia.
Protestón. Dulce. Loco y bromista.
Calentona. Servíl. Apegada y esquiva.
Si ella cosiera...
Si él arreglara enchufes...
Cítrico, y cremosa al tomar helado.
Calmos, cómodos, laburantes y responsables sin moderación concebida.
Prontos para el beso, el abrazo, el calor familiar, la risa...
Ojalá, me confieso, me enamore como los viejos... Ojalá, che.

Juego de reyes

Cuando era muy niña, aún crecida también, la emoción de recibir a los reyes magos superaba toda añoranza de regalos. No dormía, manojo de nervios, instalada en la honda y solitaria veda nocturna que prodigaba sonidos y estrellas mientras vencida ignoraba al sueño. Y por la mañana era el paquete, o los, no importaba realmente.
Era el haberlos visto, escuchado, olido, ver su comida desierta y los restos de anhelo de una infancia que no quería saber...
Todos los 6 de enero, de algún extraño modo, vuelvo a ser esa niña inexperta y sabionda que predomina en ilusiones dulces de agua y pasto en el establo de Belén.

Apuesta

Será que la pena tiesa atraviesa ajena como daga ácida y se queda adherida como piel musgosa resbalando mugre y angustia.
Nadie diría, qué le pasa señor, qué le pasa hombre, qué tiene humano que le suceden tantas cosas que su rictus se congela de espasmos y da miedo al mirarlo.
Ha logrado traspasar la hora funesta donde las inquietudes dejan huella en pesadillas y la mente balancea los debe y haber que no se anima el alma a ver.
Atesora un horizonte posible mientras duda de la llegada, apuesta a estar y vencer aquellos misericordiosos pliegues del reproche en una escena perdida, en un mundo olvidado; con un hijo querido y quizá, reconquistado.

corrida de letras y cambios anuales

en la hora e que las letras bailan y enceran la luna naciente se escucha la gente que dice qué haremos de noche esta vez y canta el gallo de la vuelta al perro que ordena perfume y helado de crema y vive los tiempos que el año amedrenta se escabullen las culpas y el reloj detenido se cuela comprometido en la marañosa madrugada mientras descansa la piel del sol acontecido y rezonga la panza de los churros genuinos que la fritada de playa nos recuerda amiga sin pensar sin mentir sin hurgar en débiles promesas de kilos y dietas de rehusamiento surcado por la cachuza pelea entre las reglas y metas que nos plantea el calendario quedamos en pasearnos en amarnos mimarnos y sudarnos la obligación para que se esfumen los dramas y en marzo se vuelva tranquilo y divino a pensar los cambios en que demorados seremos otros con prioridades nuevas y corazones plenos de caripelas risueñas

POEMA- sobre LA PIEL QUE HABITO

Esa imagen de ser

piel traslúcida

cortada de injertos y pruebas duras

ese transcurrir de lucidez y prisa desdichada

abriendo al mundo una intimidad dolorosa y nueva

se mece el varón interrumpido mientras lo femenino goza reinando su misterio

telas que conectan en su protección y abrigan el color de la sobrevivencia

se enloquece y aguarda encandilada,

ya llegará…

Perece y reafirma su cuota mientras se estira la carne trémula…

Y amenaza con volver cual Mujer en un ataque de nervios...

Cárcel

Enraizada en su ceguera,
terquea la vida hostilmente
se ha mentido en su querella
que es interna,
eterna hoguera,
...
y se queja de mustia, llena de odio que no agota de destilar.

Chúcara,
compilado de añoranza inconfesa.
Se pierde,
se muere,
se pudre.

Inválidamente se somete a la oscura tragedia de sus miserias.

INSTANTÁNEAS AUTOBIOGRÁFICAS

Soy una niña.
Soy una mujer.
La peluquería y los ochenta son partícipes de una metamorfósis que alumbra mi adolescencia y feminidad.
Y salgo con una corte de cabello que corta con todo lo que fui, y no habrá otra vez vuelta atrás...
Se acarician suavemente los adornos de una etapa que no busca, sino encuentra. Frenesí de sensaciones, ímpetu sexual que irrumpe en aventuras y ante ningún escollo se dobla; ni siquiera ante la mirada atónita de mi padre que sufre la cuestión sin poder controlar un amanecer que atesora finales diversos para cada uno de los dos.

Geografía...

Un abismo entre tu cuerpo y el mío
se para el mundo cuando la grieta de la sábana hace un parapeto
y queda la cama dividida con dos partes que se extrañan,
inapelable el espacio conquistado,
se enajenan las pieles empalmadas;
desconociendo la existencia tímida sin su par,
envían mensajes embotellados a la otra orilla añorando ser descifrados.

S.R.   

efecto de mar

‎"Desde aquí
este instante
este sol
se siente TODO, será una ilusión?

... Poco para remendar,
casi nada...
el aire marítimo dice verdades que el corazón asienta sin revuelo.

Diría que no espero ni la mínima corrección de tus propios instantes
el fracaso no existe, o yo, lo ignoro ufana de nosotros bajo la sombra amiga de esta hora"

S.R.

Resentida

Diametralmente opuesta resiste
el quiebre la deja asediada de metáforas tristes
rota, inviste con su torpe terquedad
y lastima
lastra obtusa la roída relación hundida
culmina cerrándose medusamente
mientras la acidez del acto deja el tendal nada amable de mierda.