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ASPIRADA POR MI LA INSPIRACIÓN VA Y VIENE
SE MEZCLA CON TERRENOS HOSTILES LA PIEDRA DEL DECIR
SE PIERDE
COSECHA LA NADA ESTÉRIL Y RECÓNDITA QUE DUELE
QUIÉN PUEDIERA ASIR LA PALABRA



Y PARA QUÉ, ME DIGO, PARA QUÉ

Madre ausente

En el costado
siempre
de la daga que hace mella
su nombre y aliento
se cuela y estremece la vida temprana
el regalo de volver
estar presente allí
mirando al novio y siendo madre, otra vez

Gracias de sonámbulo

Daba la vuelta por la plaza y se metió en el cine de improviso, no pudo dejar de pensar sobre la mujer del domingo.
La citaba su mente y la película se entrecruzaba con sus inquietudes. No supo porqué, pero quería volver a verla inmediatamente.
El resto del día lo dedicó a planear la estrategia. Los amigos le dirían que se enamoraba muy rápido, que se movía por una mina sin saber si valdría la pena. No era la primera vez que lo hacía, allá a los veinte hubo un metejón único.
Ahora con veinte más y alguna que otra razón machucada se permitía correr otra vez hacia la vida con una hermosa y elegida compañera. Ni soñó con querer funcionar en pareja, pero lo sorprendió esa mirada pusilánime y la flacura refinada de esa morocha nada vulgar.
¿Cómo seducir?
Apenas su nombre, apenas su perfume.
La voz le había manifestado un encanto, y eso para él contaba como un si y no se autodiscutía.
Llegó al camastro desordenado y al escritorio impresentable de su rincón en el mundo, la computadora se abrió y él creyó que iba a escribir un cuento, como tantos. Como ninguno.
Nada.
Se durmió desencontrado de sensaciones vivas. En la profundidad del nocturno existir, lo arrebató una intensa idea que lo sacó del sueño.
Escribió sin conciencia. Aunque nunca había pasado esto de que su alma de escritor lo auxiliara.
Por la mañana, café en mano, un mensaje privado en FB... o lo que luego se mostró como una carta de amor, el cortejo de un romántico que así comenzó.
Hoy es "su" mujer.Y se ríen de que su ser sonámbulo inició la cosa.

Memoria- poema

Hoy...
allá lejos pero cerca, matar y morir de sueños y seres
en el distante movimiento
donde la elección no condescendiente del ayer sin libertad perdura

Hoy:
recordar es insistir en la apetencia del deseo
revivir con la sangre de la palabra hecha brote de primavera
fortaleza extendida entre el mirar y ver

Hoy, jóvenes... adultos venideros...
ayeres con vida y sin...
todos
La conciencia
La irreverente simpleza del grito hecho posición
las ideas para decir, sentir, decir
para el nunca más padecer ser-
Sin Ser

DE GIOCONDA BELLI, INSOMNIO CON PALABRAS

De noche las palabras transcurren de puntillas
discretas andan entre los objetos
temerosas del ruido se descalzan
Sobre mis hombros insomnes aletean
el poema me saca de la cama
Tanto silencio rodea mis dos manos
estas que forman signos señales de humo lazos
para llegar a otros y atravesar misteriosas distancias
Quiero decir que vivo quiero decir que quiero
que sufro que me río
que soy un amasijo de mujer al filo de la noche y el desvelo
Mujer de pájaros de estaciones de blanco y negro
Poeta mujer ávida de palabras
en un país con un idioma extraño.

inconclusa

nada de lo que abunda no daña se dijo moribunda por el atracón malvado que su ingenuidad había quedado en contestar y no pudiendo se mordió la mano por no quedarse ese vuelto que vomitado y todo no cedía en su pestilencia
                                                    buscaba la cama y no encontrando se quebró en el piso de la estancia y socavó la manta del silencio sin saberla allí
                                                                                            el universo manso de todo sufría y lloraba y no tardó en caerse para el lado izquierdo, el que él usaba para llorar cuando ella se iba sin aparentes razones
                                                                            no volvió a dormirse, nunca ya

casican

es la inconciencia nocturna
te pone otro
te desarma la gula
arquea las piernas-patas
recircula
calienta mi sangre y muerde
perramente se encanina y vuelve
y se nota por el barro que andubo hondo y bravo

es la tristeza
es la loca metamorfósis que nadie nota
un poquito de suciedad en su bota
ladra por dentro y no transa

RUPTURA- cuento

RUPTURA

Calculaba que las cosas no fueran como siempre, de pronto se jugaba en mí una pesadumbre inédita que me dejó de cama.

Supe que no había una vuelta más que la de rosca que me dejaba a salvo del perdón inusitado, nunca más abriría esa puerta.

Sotretamente se entregó a su huida y, cuando lo hacía no volvía.

Sin idea de su paradero y con las flores marchitándose en el baúl del Falcon añejo me largué a la ciudad como si fuera la ruta hacia la verdad de mi acertijo. Obnubilación y temor de ser imprudente, atrasada en mis pensamientos también yo huía.

Cálida y tenaz, la resolana atardeciente me llenaba de nostalgia y otorgaba un hogar donde transitar las cosas del querer que tanto me habían quebrado. Solución a medias de tanto rollo malparido que se apeaba fuerte del olvido sin logro efectivo.

Cabía preservar ese lugar interno donde la mirada del otro te hace añicos para poder librar la repercusión a solas. La tristeza de todos los abismos y un cruce íntimo como antídoto del daño, bastarían por ahora para ir hacia la solitaria entrada final.

...

Futilidad de la entrega que no asegura ser cuidadosa, las paredes de la casa se esfumaban de colores buenos evitando la acogida. Negrura y sal en la herida. Cataclismo ácido al que me rendí.

Dormiría hasta poder dormir, no había plan ni apuro por resolverlo. Anuencia de la vida que permite flotar aún en un ir barranca abajo y afloja el azar una piedra cual estratega donde descansar el mareo de la intensa marea psíquica y volver, eventualmente, a reír.

FUGA DE UNA INSPIRACIÓN NO ANUNCIADA

                Experimento una baja de inspiración que creí era causada por el ardiente clima veraniego y mi cansancio tan perenne. Pues parece que con amargo reconocimiento, debo enterarme de que pueden tener que ver, más no explican todo.

La hoja, la cabeza al pensar: en blanco.

Es más vale un blanco mate, un apagado tiza cerebral y la niebla ante los caminos que se me abrían frondosos de proliferación ideica, hoy secos en parte y con poca atención de su flora mantenida en otra época.

El verdor de la letra que selvática me esperaba entre actividades, por la madrugada, en catártico fluir han dado paso a un desierto terrenalmente manso y carísimo a mi placer.

Es que me gusta mucho expresarme. Me salva, me deja perpleja de satisfacción y me hace feliz, básicamente.

De pronto al menos he podido escribir sobre la falta de palabras, se ve que algunas en conjugación con algunas ideas sueltas y descarriadas han accedido a darse la mano y trasladar su despiste en una juntina agradable de humilde expectativa y firme convicción de supervivencia.

Las vi secreteando, perdidas y algo confundidas, entalcadas de almidón y carencia creativa pero avanzando en un mar de dudas y poco presagio...

Se erguían lindas en su indefinición para dar cauce a un viaje realizado anteriormente con gozo y del cual se ha extraviado el mapa principal empero persisten las ganas de vivir.

Así que, puse Word en inicio de tarea y salió este cuentito con final reconciliante que supongo dará ánimo a otras frases y melodías silábicas a que se instalen prontamente a jugar -otra vez- en mi sentir.

Domingo

Todos los "pijis" del mundo en esa música que es aborigen con marcas artesanales de otros y la vida en Plaza Italia es de sábado y domingo y algún feriado robado al calendario.
Serenamente miro la gente que repite los rituales y se airea de paseo queriendo fletar las luciérnagas malas que apedrean el pensar.
Sin mentir yo me digo que hace veinte años que miro este fenómeno y me entrego a la melancolía dominguera esperando que alcance hasta el viernes la alegría en sahumerios, lámparas, mimbres y ceniceros. Azucarando el algodón que se endulza travieso y deforme en otras alternativas que consuelan la cara y hacen máscara con la realidad ceñuda y cruda.
Mañana es lunes y no hay vuelta.
A soñar pues.

Inexistencia

Nubla la razón este perdón henchido de promesa estéril
no hay palabras para recubrir la ausencia
las risas que antes fueron eternas
el histórico vivir y la sangre de herencia
se mece
se estremece
se inocula
enternecido gesto de paciencia sin resolver el enigma
sentir sin sentimiento
con el vacío del no existir para otro
y no caber en la pena de saberse perdido